Odio mi mano
izquierda. Odio mirarla. Odio cuando tartamudea y tiembla y me recuerda que mi
identidad se ha ido. Pero la miro de todas maneras porque eso también me
recuerda que voy a encontrar al chico que me quitó todo. Voy a matar al que me mató,
y cuando lo mate, lo haré con mi mano izquierda.
(Traducido y corregido por Bookzinga)
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